Мы живем на земле среди лета. Солнце шпарит, и нам горячо. И деревья благоухают. Наши кишочки ловко переваривают всяческую возбуждающую снедь. Мы пробуем, пробуем, пробуем и не устаем наслаждаться. По кровеносным сосудам разносятся витамины АБС. Увлажняется благостью страстного аппетита язык. Мышцы играют, конечности в экстазе пружинят, взлетают. Мы стоим на поляне под солнцем в середине лета. Только нас все любят, любуются нами, гордятся. И мы восхищаемся сами собой. Звенят стрекозы, исследуют цветочки лесные пчелы. Ах, как хочется еще чего-нибудь сладенького, остренького, еще веселенького с ветерком-костерком. Посреди лета под роскошным дубом быстро-быстро соберем хворост, кто говорит о кострах инквизиции, разве распяли кого-то, в стену замуровали, в землю зарыли живьем? Нет ярче лапки от сосенки, молодой и смолистой, искристой. Огонь бенгальский, очень красивый салют. Ну что нам жалеть веток, земля нарожает снова, что сосны, мурашки-букашки, когда мы хотим фейерверка. Зато грандиозно, навеки, такого еще не бывало. У нас, как нигде, никогда. Мы очень достойны большого, великого, даже вселенского. Срубим деревья, и гнезда, как хворост, пойдут на костер. Пусть пламень пламя питает, пусть вьется огонь до Бога, зато впечатленье какое останется у нас на всю жизнь. Пусть языки золотые вылизывают друг друга, пусть на глазах наших тает целый сосновый бор. Пепел, как стая, летает и оседает на солнце, тлеет оно, догорая, нас наслажденьем пьянит. И вот посреди лета, когда солнце нещадно шпарит, мы даем представленье – сжигаем роскошный шатер.
Мы любим себя безмерно, торжественно прославляем. Подобных нам не было летом и нет на целой земле.